Dans ce temps parcimonieusement compté , j'écris par tous les temps , les autans , livrée aux quatre éléments.

Echevelée sous la pluie ou les doigts engourdis , la peau brûlée ou le front aux vitres.

Assise au bord du jour ou noyée dans l'obscur , livrée aux ténèbres intimes puis rendue à l'allégresse qui surgit d'un printemps précoce , d'un parfum entêtant de lilas , de seringa , de glycine. Poreuse.

J'écris pour dénoncer , protester , prêter voix aux muets méprisés. En quête ardente et soutenue du mot juste.

J'écris contre le chaos , l'informe et le confus ; signature dérisoire au bas du texte , du fragment tissé dans la trame.

Contre l'absence , le dérisoire et l'amnésie , je creuse et j'édifie , je capture , je captive ; j'enregistre , je transcris et je célèbre.

Je rature et je réécris. Palimpseste , grimoire , brûlot.

Aiguisée par d'autres plumes , imperturbables et solitaires , la mienne trace une trajectoire tantôt laborieuse , tantôt vive. Issue de haute enfance , barbouillée de lait , blanchie de craie studieuse  mon écriture a grandi sous les branches maîtresses , exploré les fondrières et niché sous les combles.

Elle a mêlé son corps à d'autres : argiles pétries aux formes changeantes. Métamorphoses. Elle a échangé salive , glaire , sperme et sang. Engendrée , elle a passé vie à son tour. Elle a pâti et ri sous les caresses , les insultes , les oublis , les éloignements.

Ecriture familière , étrangère , elle ira jusqu'au bout du risque , jusqu'à vieillir et mourir , s'effacer ,  rentrer au couvert du texte universel comme on pose ses bagages sur le seuil de la maison nourricière.

Colette Nys - Mazure