Un poète : William Butler Yeats (1865-1939 - Irlande)

Un recueil : Quarante-cinq poèmes (anthologie choisie et traduite par Yves Bonnefoy)

Un poème :

          Je suis de terre d'Irlande

Je suis de terre d'Irlande,

De terre sainte d'Irlande,

Et le temps passe, crie-t-elle.

Venez par charité;

Danser avec moi en Irlande.

Un homme, un seul,

Et d'un drôle de costume,

Un seul, rien qu'un

Parmi tous ces vagabonds

A tourné sa tête noble.

"Ce serait un bien long chemin

Et le temps passe", dit-il,

"Et la nuit vient, qui est rude".

Je suis de terre d'Irlande,

De terre sainte d'Irlande,

Et le temps passe, crie-t-elle.

Venez par charité;

Danser avec moi en Irlande.

"Les violoneux, mais quels maladroits !

Ou c'est les cordes qui sont maudites.

Et les tambours, et les timbales,

Et les trompettes, quelle débâcle !

Ah, le trombone", crie-t-il,

"La trompette etletrombone ! "

Il lance un regardmalicieux,

"C'est le temps qui passe, qui passe. "

Je suis de terre d'Irlande,

De terre sainte d'Irlande,

Et le temps passe, crie-t-elle.

Venez par charité;

Danser avec moi en Irlande.

                 I am of Ireland

'I am of Ireland,
And the Holy Land of Ireland,
And time runs on,' cried she.
'Come out of charity,
Come dance with me in Ireland.'

One man, one man alone
In that outlandish gear,
One solitary man
Of all that rambled there
Had turned his stately head.
That is a long way off,
And time runs on,' he said,
'And the night grows rough.'

'I am of Ireland,
And the Holy Land of Ireland,
And time runs on,' cried she.
'Come out of charity
And dance with me in Ireland.'

'The fiddlers are all thumbs,
Or the fiddle-string accursed,
The drums and the kettledrums
And the trumpets all are burst,
And the trombone,' cried he,
'The trumpet and trombone,'
And cocked a malicious eye,
'But time runs on, runs on.'

I am of Ireland,
And the Holy Land of Ireland,
And time runs on,' cried she.
"Come out of charity
And dance with me in Ireland.

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Le poème est ainsi présenté dans le recueil "Quarante-cinq poèmes" :

Août 1929. Imité d'un poème irlandais du début du XIVe siècle que Frank O'Connor lut un soir à Yeats. Celui-ci s'enflamma sur le champ pour ces verts , car il y vit l'Irlande elle-même en sa destinée historique. Elle chante mais un seul l'écoute, le poète, et encore trouve-t-il bien des prétextes pour ne pas répondre à son appel.

Yeats a reçu le prix Nobel de Littérature en 1923. Poète et dramaturge, il a été également sénateur en Irlande. Il est mort à Roquebrune Cap Martin en 1939.

Un poète à redécouvrir assurément.

Bonne lecture,

Denis